T
le plus important dans la poésie, ce ne sont pas les rimes mais les mots eux mêmes & les images qu'ils nous renvoient.
290
Pour ma part j'aime la poésie, même si je n'en lis pas autant que je le souhaiterais...
Par contre j'en écris presque régulièrement. j'y mets des joies, des peines, des espoirs,
Par contre j'en écris presque régulièrement. j'y mets des joies, des peines, des espoirs,
des petits bonheurs...
mais ma poésie n'appartient qu'à moi, je ne me targue pas d'être une grande poétesse... ;)
Qu'est ce que c'est que la poésie?
euh pour moi, c'est l'expression de sentiments ou de sensations avec ou sans rimes_bien que je préfère écrire avec rimes_
Pour moi, ce qui importe c'est la musique des mots et les images qu'elles peuvent nous donner...
Mais ma culture en poésie est trop peu inéxistante pour que je puis juger de quoi que ce soit.
mais ma poésie n'appartient qu'à moi, je ne me targue pas d'être une grande poétesse... ;)
Qu'est ce que c'est que la poésie?
euh pour moi, c'est l'expression de sentiments ou de sensations avec ou sans rimes_bien que je préfère écrire avec rimes_
Pour moi, ce qui importe c'est la musique des mots et les images qu'elles peuvent nous donner...
Mais ma culture en poésie est trop peu inéxistante pour que je puis juger de quoi que ce soit.
44 ans
52
S
j'ai toujours aimé la poésie , j'en lis beaucoup et en écrit aussi depuis pas mal de temps ... je dirais que c'est un moyen de nous faire rêver , de se laisser aller à des émotions ... voyage de l'âme et de l'esprit ! je la vois comme un monde de douceur où j'aime m'y réfugier sans limite ...
45 ans
Belgique
32
Moi j'aime écrire des poèmes , il sont toujours écrits sur le vif , émotions présentent que j'étale sur papier .
Des fois se sont des souvenirs anciens que j'écris aussi , un peu comme un exutoire .
Sinon j'aime lire les poèmes d'autres personnes , petit monde de poésie tout en douceur , ou les mots s'entremêlent dans un symbiose totale .
Des fois se sont des souvenirs anciens que j'écris aussi , un peu comme un exutoire .
Sinon j'aime lire les poèmes d'autres personnes , petit monde de poésie tout en douceur , ou les mots s'entremêlent dans un symbiose totale .
R
La poésie, c’est l’art couillon, à formuler du désespoir, dans l'énoncé du pire…
Le théorème d’une langue, non officielle, dressé comme un listing du malheur et de la rime… Et qui se prévaudrait académique !
Du verbe, rien que du verbe, à mesurer du triste…
L’ampleur de faux dégâts, enrobés d’écriture, une belle enveloppe… Et ce n’est pas peu dire !
Avec la joie de recevoir et ton plaisir d’offrir…
Ce cri que t’exagère, élaborant la larme …
Cette manufacture du mal
Cette jurisprudence à la criticature
Ces manquements de tout, doué de suffisance, cette maladie louche…
Cette plaie sans blessure, qui sans cesse s’allonge et qui jamais ne s'ouvre.
La charité du mal, au brillant dans la tête, qui donne bonne mine, jusqu’au bout d’un crayon…
La phrase entre les dents, comme un oiseau blessé, qui ferait les yeux doux
Ce chien d’un chien d’aveugle
Cette aube d’infini, cette essentielle brume, cet hiver qui meugle
Ces souvenirs poisseux d’une bouche encombrée, des formules d’aimer
Cette étoile qui dure, au craquant sous ton pas, brillante nuit et jour
Un soleil pour témoin qui bave des serrures, aux larmes d’outre nuit.
Les yeux mouillés de cendre, aux yeux fermés de l’autre.
Les mains comme un refuge, jusqu’au bout de l’ennui
Ces mains, plus loin que toi, à bout d’une rencontre
Aux parfums que l’on porte où l’odeur s’emmêle, comme une fleur traînée...
Le cœur comme une borne, faite d'os et de chairs... et d’airain et de temps …
Les mots lavés de rien, d'exsude de tendresse où suintent des regrets.
Une langue muette… Enfin !
Un soupçon de ta lèvre, bavarde dans la tête
Un chant de contorsion, qui donne sa parole au mur que l’on dresse.
Une envolée fictive au blues en équilibre.
Des passages d’oiseau
Son air d’altitude à la mine d'azur
L'organe ventriloque où des gorges figurent
Du gris à pleines dents comme du pain béni
Cette ombre qui fût "Je", au sombre qui fût" Moi" !
Cette haleine du cœur aux bouches crucifiées à l’endroit qui me crie
Un soleil verrouillé au tiroir de mes yeux
Des traversées de ciel, d'impossibles chemins
"La phrase dérisoire aux dernières répliques..."
Aurais-je tout donné ?
Aurais-je tant aimé, qu'ils m’auront tout repris !
Huant mes litanies aux sueurs des anges !
De tant de temps passé, je sais déjà le temps que durera l’aurore
De tant de mal écrit, mon mal se maquille, il sait déjà demain
De ce temps-là, et qui m’attend, dans l’ère des comètes
Je sais déjà la nuit halée pour un sommeil
Je le sais d’une étoile
Et toi, à tous ces cris, tu reviendras me voir
Tu leur diras que tout était écrit et que tu m'aimais bien
Quand tout sera fini
D'autres viendront peut-être
Il n’en restera rien.
Rien qu' une langue de statue statue !
Le théorème d’une langue, non officielle, dressé comme un listing du malheur et de la rime… Et qui se prévaudrait académique !
Du verbe, rien que du verbe, à mesurer du triste…
L’ampleur de faux dégâts, enrobés d’écriture, une belle enveloppe… Et ce n’est pas peu dire !
Avec la joie de recevoir et ton plaisir d’offrir…
Ce cri que t’exagère, élaborant la larme …
Cette manufacture du mal
Cette jurisprudence à la criticature
Ces manquements de tout, doué de suffisance, cette maladie louche…
Cette plaie sans blessure, qui sans cesse s’allonge et qui jamais ne s'ouvre.
La charité du mal, au brillant dans la tête, qui donne bonne mine, jusqu’au bout d’un crayon…
La phrase entre les dents, comme un oiseau blessé, qui ferait les yeux doux
Ce chien d’un chien d’aveugle
Cette aube d’infini, cette essentielle brume, cet hiver qui meugle
Ces souvenirs poisseux d’une bouche encombrée, des formules d’aimer
Cette étoile qui dure, au craquant sous ton pas, brillante nuit et jour
Un soleil pour témoin qui bave des serrures, aux larmes d’outre nuit.
Les yeux mouillés de cendre, aux yeux fermés de l’autre.
Les mains comme un refuge, jusqu’au bout de l’ennui
Ces mains, plus loin que toi, à bout d’une rencontre
Aux parfums que l’on porte où l’odeur s’emmêle, comme une fleur traînée...
Le cœur comme une borne, faite d'os et de chairs... et d’airain et de temps …
Les mots lavés de rien, d'exsude de tendresse où suintent des regrets.
Une langue muette… Enfin !
Un soupçon de ta lèvre, bavarde dans la tête
Un chant de contorsion, qui donne sa parole au mur que l’on dresse.
Une envolée fictive au blues en équilibre.
Des passages d’oiseau
Son air d’altitude à la mine d'azur
L'organe ventriloque où des gorges figurent
Du gris à pleines dents comme du pain béni
Cette ombre qui fût "Je", au sombre qui fût" Moi" !
Cette haleine du cœur aux bouches crucifiées à l’endroit qui me crie
Un soleil verrouillé au tiroir de mes yeux
Des traversées de ciel, d'impossibles chemins
"La phrase dérisoire aux dernières répliques..."
Aurais-je tout donné ?
Aurais-je tant aimé, qu'ils m’auront tout repris !
Huant mes litanies aux sueurs des anges !
De tant de temps passé, je sais déjà le temps que durera l’aurore
De tant de mal écrit, mon mal se maquille, il sait déjà demain
De ce temps-là, et qui m’attend, dans l’ère des comètes
Je sais déjà la nuit halée pour un sommeil
Je le sais d’une étoile
Et toi, à tous ces cris, tu reviendras me voir
Tu leur diras que tout était écrit et que tu m'aimais bien
Quand tout sera fini
D'autres viendront peut-être
Il n’en restera rien.
Rien qu' une langue de statue statue !
R
Le passant
J'ai les pieds d’un fauteuil dans deux croissants de lune
Et des rêves à bascule en voyage immobile
Des chemins de rousseur, des forêts, des musiques
Et les pas d’un oiseau dans un livre d’étoiles
J’ai le temps des lumières au pluriel de l’âme
La voix rauque du temps d'un parnasse inclassable
La chanson surannée dans les yeux d'une femme
La parole facile au sourire d'avril
J’ai le chant d’un bateau rescapé de la brume
Le registre des flots le fracas de la pluie
Un silence à mon blues des nuits blanches et qui jazz
La tendresse exilée d’une mer infinie
J’ai le sort d’un ruisseau qu’une larme a fait naître
Les relents de criées d’un vieux loup sans la mer
Un pêcheur à sa ligne en eau trouble de l’âge
Des marées des rumeurs remontées dans un vers
L’illusion dans le vrai des formules du triste
Des chagrins poétiques où se hissent des voiles
Un piano malheureux des mémoires d’artistes
L’harmonie d’un clavier d’un passant sur la toile
J'ai les pieds d’un fauteuil dans deux croissants de lune
Et des rêves à bascule en voyage immobile
Des chemins de rousseur, des forêts, des musiques
Et les pas d’un oiseau dans un livre d’étoiles
J’ai le temps des lumières au pluriel de l’âme
La voix rauque du temps d'un parnasse inclassable
La chanson surannée dans les yeux d'une femme
La parole facile au sourire d'avril
J’ai le chant d’un bateau rescapé de la brume
Le registre des flots le fracas de la pluie
Un silence à mon blues des nuits blanches et qui jazz
La tendresse exilée d’une mer infinie
J’ai le sort d’un ruisseau qu’une larme a fait naître
Les relents de criées d’un vieux loup sans la mer
Un pêcheur à sa ligne en eau trouble de l’âge
Des marées des rumeurs remontées dans un vers
L’illusion dans le vrai des formules du triste
Des chagrins poétiques où se hissent des voiles
Un piano malheureux des mémoires d’artistes
L’harmonie d’un clavier d’un passant sur la toile
G
pour moi c'est se qu'il y a de plus beaux au monde on exprime c'est sentiment on parle du present du passer des autres de nos enfants ....
avec les mots qui nous sorte du coeur il ne faut pas être poemes il faut faire parler son coeur tout simplement.
maintenant je comprend que la poesie ne peut plaire a tout le mopnde
mais se qui est triste c'est que souvent des personnes lisent des poemes
puis disent (j'aime pas , c'est con etccc...) mais en réalité bien souvent ils n'ont pas compri! pourtant il suffit d'un tout petit peut d'immagination
un bic une feuille et les mots sortent tout seul.
bis a tous
mon blog les plus beaux poemes et sentiments d'amour
http://angeline.skynetblogs.be a+ :lol:
avec les mots qui nous sorte du coeur il ne faut pas être poemes il faut faire parler son coeur tout simplement.
maintenant je comprend que la poesie ne peut plaire a tout le mopnde
mais se qui est triste c'est que souvent des personnes lisent des poemes
puis disent (j'aime pas , c'est con etccc...) mais en réalité bien souvent ils n'ont pas compri! pourtant il suffit d'un tout petit peut d'immagination
un bic une feuille et les mots sortent tout seul.
bis a tous
mon blog les plus beaux poemes et sentiments d'amour
http://angeline.skynetblogs.be a+ :lol: