1.4.2007 - Blog de poèmes gothiques

Un blog découvert cette nuit, http://www.lespoetes.net/blog/Aubepine.php La mort est partout dans son oeuvre... j'aime ce qu'écrit cette fille...     Un petit extrait...   Jouer avec les mouches   Elles dansaient tout autour de son blême visage bouillonnante nuée, bourdonnante de rage, se posaient souveraines en un vrombissement sur sa peau encore tiède, leurs ailes s'agitant en un ballet moqueur, qu'elles jouent à ses oreilles du festin qu'il leurs offre depuis sa fin la veille. Mouvance de couleurs du vert au rouge acier, tâches venant grêler de sa tête à ses pieds, se fichant de pudeur, explorant de leurs corps les sinistres tréfonds et les affres du mort se posent sur ses yeux, ses narines et sa bouche et toujours plus nombreuses elles viennent, les mouches Agitant de leurs vies celui qui n'a eu droit en enfant sur une mine, à un tombeau de roi et son sourire de môme s'est figé dans le sable ne pouvant étouffer l'essaim interminable

11.13.2006 - Poême sans titre de Xavier Forneret (1839)

Mars

Le temps semble donner à l'homme une couche de boue.

Pour que la Conception et l'Execution soient bonnes, elles doivent être l'Eclair et le Tonnerre.

Mai

L'Ennui s'habille à la mode.

La Mort est la soupape de la Vie.

Les rêves sans dormir sont les baisers de l'âme.

Octobre

Le cercueil est le salon des morts, il y reçoivent des vers.

La Folie, c'est la Mort avec des veines chaudes.

Xavier Forneret (1809-1884), "Sans titre, par un homme noir, blanc

de visage"

8.25.2006 - Nécropolis (Poème de Philothée O'Neddy, 1811-1875)

Sur la terre on est mal : sous la terre on est bien.
(PETRUS BOREL)

Voici ce qu'un jeune squelette

Me dit les bras croisés, debout, dans son linceul,

Bien avant l'aube violette,

Dans le grand cimetière où je passais tout seul.

Fils de la solitude, écoute !

Si le Malheur,sbire cruel,

Sans cesse apparait sur ta route,

Pour t'offrir un lâche duel ;

Si la maladive pensée

Ne voit, dans l'avenir lancée,

Qu'un horizon tendu de noir ;

Si, consumé d'un amour sombre,

Ton sang réclame en vain, dans l'ombre,

Le philtre endormeur de l'espoir ;

Si ton mal secret et farouche

De tes frêres n'est pas compris ;

Si tu n'aperçois sur leur bouche

Que le sourire du mépris ;

Et si pour assoupir ton âme,

Pour lui verser un doux dictame,

Le Destin, geôlier rigoureux,

Ne t'a pas, dans ton insomnie,

Jeté la lyre du génie,

Hochet des grands coeurs malheureux ;

Va, que la mort soit ton refuge !

A l'exemple du Rédempteur,

Ose à la fois être le juge,

La victime et l'exécuteur.

Qu'importe si les fanatiques

Interdisent les saints portiques

A ton cadavre abandonné ?

Qu'importe si, de mille outrages

Par l'éloquence des faux sages

Ton nom vulgaire est couronné ?

Sous la tombe muette, oh ! comme on dort tranquille !

Sans changer de posture, on peut, dans cet asile,

Des relis du linceul débarassant sa main,

L'unir aux doigts noueux du squelette voisin;

Il est doux de sentir des racines vivaces

Coudre à ses ossements leurs noeuds et leurs rosaces,

D'entendre les hourras du vent qui courbe et rompts

Les arbustes plantés au-dessus de son front.

C'est un ravissement quand la rosée amie,

Diamantant le sein de la côte endormie,

A travers le velours d'un gazon jeune et doux,

Bien humide et bien froide arrive jusqu'à vous.

Le silence complet ; far-niente sans borne

Plus de rages d'amour ! Le coeur stagnant et morne

Ne se sent plus broyé sous le vent du remors.

- Certes, l'on est heureux dans la villas des morts !